... telle était hier ma devise. Et aujourd'hui, elle est well vacillante. Un temps. Je regarde l'écran de mon cellulaire, vide comme à son habitude. Tapissé d'une photographie de celui qui aurait pu être plus, car tout le monde peut toujours devenir davantage. De celui que j'ai regardé, suivit, rencontré. Plus. De celui que je suis mais que je suis obligée de devancer, de celui qui l'a, qui s'en empare tout du moins. De celui que je reverrais certainement une fois encore. Peut être deux. Guère plus avant longtemps. De celui qui est ce que vous ne devinerez ni ne serez jamais. De celui. Un temps. Que. Un temps. Un temps. Un temps.
Alors oui, je me lance dans cette année qui arrive, oui. Je suis consciente que tout ce que je textote n'est que charabia. Je suis consciente que les pigeons sont cons. Je suis consciente que je n'ai jamais mangé un macaron de chez La Durée. Je suis consciente que je suis immortelle, car Socrate est mortel et que Socrate est un homme : je suis une femme. Une jeune fille. Je suis consciente que je ne veux pas grandir. Car j'ai cette incessante impression d'être toujours en avance sur mon temps. Je dis bien mon temps. Je suis consciente que tout est futilité. Je suis consciente que de celui. Un temps. Un temps. Un temps.
Que de celui que j'aime vous ne saurez jamais rien.
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